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    看着那些灿烂的笑脸,倾笋仿佛是受到了感染一般,也笑了起来。

    而今天,这种灿烂,忽然给了她一种坚强的感觉。

    概夫秋之状也,其色惨淡,烟霏云敛;……

    顾其为也,凄凄切切,呼号奋发。

    看着那童话一样的金树,哗哗的拍动着他的枝叶,她竟有了一种要落泪的感动。

    那棵树,一个人,执着的近乎固执的站在那里,带着满枝的金色,坚强的在风中挺立。

    其气凛冽,砭人肌骨;其意萧条,山川寂寥。

    树上的叶子早已枯黄,但竟还有大半都挂在枝头。

    听着秋声,看着叶子一片片落下,是一场场的别离,也是生命的枯竭与消逝。

    在这医院里,离别是经常性的。

    凄凉,不舍与无奈总是挥之不去的萦绕在她的心头。

    她抚摸着着肚子,心情复杂。

    她欣赏秋天的风高云淡。她也沉醉于她的清雅脱俗,但同时也总是不可避免的陷入凄然的情绪中去。

    倾笋一向以为秋天,枯叶,只是代表着萧索与孤寂。秋风秋雨愁杀人,古人对于秋天的描写也大都如此:夜幕下,昏昏的街灯中,看到的竟是一树金黄的灿烂,那一瞬间,她呆住了。

    原来,秋天也是刚强。是坚持,也是忍耐。

    在苍凉的秋夜,寻一轮明月,觅一林幽谧寄语远方的友人:以前父亲曾说“亲情,像不凋的花,似永恒的烛光”,然而,年复一年,为何梦里仍寻不着家人的音讯?片片枫叶蕴含了她的无限思念,且

    让水晶似的船,载一个水晶似的祝福!

    她呢?

    曾为《秋之思》这首曲子而迷惘:“中庭地白树栖鸦,冷露无声湿桂花,今夜月明人尽望,不知秋思在谁家?”也曾为马致远的《天净沙》“枯藤老树昏鸦,小桥流水人家,古道西风瘦马,

    夕阳西下,断肠人在天涯”而饮泣。秋,是怎样萧瑟的一个季节啊!

    “秋天是浪漫的、唯美的。融合了感性的色彩和理性的沉静,既有成熟的风韵,又有洒脱的禅境。她是诗、是画、是流动的音乐。”

    一旁的简之信看着她眉眼间的愁绪,忍不住的伸手想要替她抚平。

    “在我眼里,秋只有超凡脱俗的静美,没有一丝一毫的伤感和忧郁。秋恬静而壮美,浪漫而多情,是饱经风雨后的豁达和洒脱、明净和沉淀。”

    倾笋知道他在开导自己,微微扯了扯嘴角。

    无论阴雨还是晴天,k市的秋,好像都是这样,总笼罩着淡淡的烟霭,如轻纱,似薄雾,朦胧着,迷离着。

    她如女人多情的眼,荡漾着,暧昧着,如果不小心陷进去,这辈子可不就完了。你喜欢也罢,不喜欢也好,就这么黏上了,一粘就是一辈子。

    她就是这样的依赖着身旁的男人,舍不得放手了,这辈子。

    微微飘了毛毛细雨,哪怕倾笋再怎么留恋,简之信也是坚持将她拉到屋檐下,拥住她,陪着她看着这花园。

    雨天是屈指可数的,也是极美的。

    那雨不能称为雨,也不能称为烟,只能叫烟雨,一种介于烟和雨中间的东西。

    倾笋想到江南烟雨,如梦似幻。

    多少诗情画意,朦胧情怀,沦陷其中。那是个只能叫梦的东西,虚幻,飘渺。

    云是看不见的,雨也是看不见的,只能感觉得到,湿湿的,潮潮的,随风飘舞着、弥漫着,凉凉地拂过脸,拂过手指尖,并不觉得寒冷。

    真正能看见的只有烟霭,青色的半透明的烟霭,只是比阴天稍浓些而已。

    面前仿佛展开了一副画卷,如烟似雾的雨弥漫天地,无边无际,那山已不是山,那水也不是水,仿佛只有烟雨。

    留得残荷听雨声,只有在静夜,才听得见淅淅沥沥的雨声,和着晕黄的灯光,更多了一丝禅意。

    秋天的雨并不像春天那样缠绵,她干脆得很,第二天就消逝的无影无踪,紧接着又是天晴。

    秋天最美的就是晴天,那一连数月的晴朗,中间偶尔夹杂几个阴雨天,总是一场秋雨之后,又是无数天的晌晴。

    倾笋想到了昨日,她沐浴秋天的阳光时,秋晴是最美的,这时的阳光格外温暖,格外透明。阳光直泻下来,亮亮的,并不怎么晃眼睛,多了一点人情味,变得亲切了,温馨了,平易近人了。

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